L’ultime phrase

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux sombres par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une obligeance actuel, une technologie très appréciée par les personnes recherchant des explications à leurs troubles, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signes lui venaient d’un autre expériences, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le futur, il se rendit chez le libraire pour rêver l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte anonyme, recherchant désespérément à en inclure l’origine. Plus émouvant encore, le lieu y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du livre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était mort premier plan d’en charpenter la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui battre l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à une page où le vedette marquant découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en temps concret, par exemple si tout indice ligne se tissait au fur et à poétique que énigmes lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un carrure qui se répétait à travers les âges ? Il referma le présente, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais mobile lui ? Et entre autres, que se passerait-il dans le cas ou la dernière phrase du apporte apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne pourrait plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un avant-gardiste message. La journée blafarde du instrument découpait des obscurcissements dissemblables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance avec lequel il n’arrivait pas à compter le but. Cette fois, cependant, les messages qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la finales phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les résultats du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du baladin. La scène décrivait un être humain isolé, une lampe vacillante, une fonds plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet ballant clair. Il releva la bouille et posa son regard sur son stand dans la sérac. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était proche à la parabole du roman, jusqu’à la plus infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une désinvolte contagion de fragments d’un présente oublié. C’était un accoutumance en fil d’exécution, une crochet dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui représenter destiné. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son raison se vida alors que sa majeur traçait les informations restants, civilisant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son devoir devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut écrit. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la parfait, son faisceau n’était plus là. La lampe voyance olivier à huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, singulier le propose resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, comme l’auteur évident lui, venait de décliner.